Poemas del poeta chileno Gonzalo Rojas

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Poemas del poeta chileno Gonzalo Rojas 1917-1911
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El pasado 22 de febrero un infarto cerebral
relegó a Gonzalo Rojas a un "estado de sopor",
según declaró entonces su familia. Después de
pasar por el hospital de Chillán, en el sur de
Chile, el poeta y premio Cervantes de 2003 fue
enviado a su casa. Desde allí fue trasladado a un
centro asistencial de Santiago, donde fallecio el
25 de abril. Tenía 93 años y el infarto le
sorprendió cuando trabajaba en sus memorias a
partir de los cuadernos en los que anotaba sus
recuerdos. Siempre manifestó que no quería que
vieran la luz antes de su desaparición.
Más casi que la muerte, lo sorprendente era ese
"estado de sopor" aplicado a Gonzalo Rojas, un
hombre que no paró un minuto en sus nueve largas
décadas de vida. Nacido en Lebu, una pequeña
ciudad del Chile meridional -pesquera y minera
"con mucho mito", solía decir él-, el futuro
poeta, huérfano de padre a los tres años, ingresó
en el internado de jesuitas alemanes de
Concepción antes de cumplir los 10. Fue el
primero de los interminables viajes de un autor
que acumuló más kilómetros en sus piernas que
versos en sus libros. Todos esos versos quedaron
reunidos en 2000 en el volumen Metamorfosis de lo
mismo (Visor), un título que explica bien la
forma de trabajar de un autor cuya poesía fue
calificada por la crítica de "larvaria". Así,
muchos de sus libros son una reescritura ampliada
de poemarios anteriores. "Soy un inconcluso",
dijo en una entrevista meses antes de ganar el
Cervantes.
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Qué se ama cuando se ama? Qué se ama cuando
se ama, mi Dios la luz terrible de la vidao la
luz de la muerte? Qué se busca, qué se halla,
qué es eso amor? Quién es? La mujer con su
hondura, sus rosas, sus volcanes, o este sol
colorado que es mi sangre furiosacuando entro en
ella hasta las últimas raíces? O todo es un
gran juego, Dios mío, y no hay mujer ni hay
hombre sino un solo cuerpo el tuyo, repartido
en estrellas de hermosura, en particular fugaces
de eternidad visible? Me muero en esto, oh
Dios, en esta guerra de ir y venir entre ellas
por las calles, de no poder amar trescientas a
la vez, porque estoy condenado siempre a una,a
esa una, a esa única que me diste en el viejo
paraíso.   De Contra la muerte, 1964.
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Nacido como aguacero La obra coronada por aquel
premio había nacido con un aguacero. Gonzalo
Rojas solía contar que uno de sus hermanos
pronunció la palabra relámpago en medio de una
tormenta y que, aquellas cuatro sílabas
produjeron en él la revelación del lenguaje.
También contaba que, como de niño era tartamudo,
se inventaba palabras con fonemas "suaves" para
no tropezar. Aquella búsqueda de la suavidad fue
el primer taller de poesía de un autor que
publicaría su primer libro, La miseria del
hombre, en 1948. Luego vendrían títulos como
Contra la muerte, Transtierro, Materia de
testamento o No haya corrupción. "Qué se ama
cuando se ama, mi Dios la luz terrible de la
vida / o la luz de la muerte?", decían sus versos
más famosos. Otros menos conocidos avisaban con
ironía "No confundir las moscas con las
estrellas Maten, maten poetas para estudiarlos.
/ Coman, sigan comiendo bibliografía".
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VICTROLA VIEJA No confundir las moscas con las
estrellasoh la vieja victrola de los
sofistas. Maten, maten poetas para
estudiarlos.Coman, sigan comiendo
bibliografía. Libros y libros, libros hasta las
nubes,pero la poesía se escribe sola.Se escribe
con los dientes, con el peligro,con la verdad
terrible de cada cosa. No hay proceso que valga,
ni teoría,para parar el tiempo que nos
arrasa.Vuela y vuela el planeta, y el muerto?
inmóvil,y únicamente el viento de la
Palabra!Qué te parece el disco de los
infusospáginas y más páginas de cemento.Que
entren con sus guitarras los profesoresy el
originalista de quince dedos. Ese que tiene el
récord y anda que te andadescubriendo el
principio de los principios.El alfabeto mismo le
queda cortopara decir lo mismo que estaba dicho.
Y al que le venga el cuero que se lo pongaantes
que lo dejemos feo y desnudo.Bajarse del
caballo. La cosa empiezapor el ser más
abstracto. O el más abstruso. Dele con los
estratos y la estructuracuando el mar se
demuestra pero nadando.Siempre vendrán de vuelta
sin haber idonunca a ninguna parte los
doctorados. Y eso que vuelan gratis tanto
prestigio,tanto arrogante junto, tanto
congreso.Revistas y revistas y majestadescuando
los eruditos ponen un huevo. Ponen un huevo hueco
tan husserlino,tan sibilinamente
heideggeriano,que, exhaustivos y todo, los
hermeneutasdejan el laberinto más
enredado. Paren, paren la música de esta
prosavieja la vieja trampa de los sofistas.A
los enmascarados y enmascaranteseste cauterio
rojo de poesía.
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Profesor de literatura durante años, Rojas
ejerció como diplomático en China y Cuba con
Salvador Allende hasta que el golpe militar de
1973 lo puso de nuevo en el camino. Al exilio
esta vez. Seis años más tarde volvería a su país
para instalarse en Chillán. Gonzalo Rojas
consiguió administrar con voz personal la
telúrica herencia poética -y la alargadísima
sombra- de Pablo Neruda. Se convirtió así en uno
de los dos grandes polos de la poesía chilena. El
otro polo, y ahora único, sigue siendo la irónica
antipoesía de Nicanor Parra, que, tres años mayor
que Rojas, le sobrevive. "Los verdaderos poetas
son de repente y no basta el oficio", dijo en su
discurso de recepción del premio Cervantes. "Te
dan la palabra que no mereces y te pones a
balbucear el mundo, imantado como en el amor por
el encantamiento y el desollamiento". Aquel día,
en Alcalá de Henares, se despidió citando en su
propia traducción al "gran Horacio" "Jugaste
bastante, comiste romanamente, y bebiste tiempo
de que te vayas!". Gonzalo Rojas ha seguido
jugando, comiendo y bebiendo ocho años más. Ahora
acaba de irse.
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La amoy qué? Soy el ciegoque ama a su ciega.
La palabra Un aire, un aire, un aire,un
aire,un aire nuevo no para respirarlosino para
vivirlo.
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Carbón Veo un río veloz brillar como un
cuchillo, partirmi Lebu en dos mitades de
fragancia, lo escucho, lo huelo, lo acaricio, lo
recorro en un beso de niño como entonces, cuando
el viento y la lluvia me mecían, lo siento como
una arteria más entre mis sienes y mi
almohada. Es él. Está lloviendo.Es él. Mi padre
viene mojado. Es un olor a caballo mojado. Es
Juan AntonioRojas sobre un caballo atravesando
un río.No hay novedad. La noche torrencial se
derrumba como mina inundada, y un rayo la
estremece. Madre, ya va a llegar abramos el
portón, dame esa luz, yo quiero recibirlo antes
que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen
vaso de vino para que se reponga, y me estreche
en un beso, y me clave las púas de su
barba. Ahí viene el hombre, ahí viene
embarrado, enrabiado contra la desventura,
furioso contra la explotación, muerto de hambre,
allí viene debajo de su poncho de Castilla.
Ah, minero inmortal, ésta es tu casa de roble,
que tú mismo construiste. Adelante te he venido
a esperar, yo soy el séptimo de tus hijos. No
importa que hayan pasado tantas estrellas por el
cielo de estos años, que hayamos enterrado a tu
mujer en un terrible agosto, porque tú y ella
estáis multiplicados. No importa que la noche
nos haya sido negra por igual a los dos.-Pasa,
no estés ahí mirándome, sin verme, debajo de la
lluvia.   De Contra la muerte, 1964.
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Al silencio Oh voz, única voz todo el hueco del
mar,todo el hueco del mar no bastaría, todo el
hueco del cielo, toda la cavidad de la hermosura
no bastaría para contenerte, y aunque el hombre
callara y este mundo se hundiera oh majestad, tú
nunca, tú nunca cesarías de estar en todas
partes,porque te sobra el tiempo y el ser, única
voz, porque estás y no estás, y casi eres mi
Dios, y casi eres mi padre cuando estoy más
oscuro.   De Contra la muerte, 1964.
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LA LLUVIA Apréndele a esta rosa que está ahíy
piensa pensamiento con 7pétalos desafinados
vinode Grecia, olió a Píndaro y Píndarola olió
entre las 10.000 abejasque perdimos en el parto.
Tieneque haber llorado llanto la muchacha.
Todavía estará sangrando el verbo sangrary de la
asfixia el de llorar llorando.Tiene que andar el
agua por ahípor esos ojos, tieneque haber
llorado llanto la muchacha.
Tiene que ser ninguna la que amé,la que duerme
ninguna, tieneque haber ella el diamante
sidotorrencial que perdí en la guerra grandedel
amor cuando escribí allá por las cumbresde
Atacama las 130 míseras algoasí como páginas de
la miseriadel hombre, algo así a zarpazos, a
sargazos, y estoy nadando por el roquerío. Tiene
este martes que ser martes hoy,martes y
ventoleray no haya corrupción, ahí va el
Mundomundanal con su pavoroso todavía,
tienenque ser los perros los que ladran por allá
abajo, tieneque estar llegando alguiencon
viento sur y mucha lluviadiáfana - Apréndele,
hocicón,le digo a mi corazón, la que tenía
cienciaera el agua.
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El sol es la única semilla I Vivo en la
realidad.Duermo en la realidad.Muero en la
realidad. Yo soy la realidad.Tú eres la
realidad.Pero el soles la única
semilla. II Qué eres tú? Qué soy yosino un
cuerpo prestado que hace sombra? La sombra es
lo que el cuerpo deja de su memoria. Yo tuve
padre y madrerelámpago en la arteriauna vez
cada nunca. Mi rostro no es su rostro sino,
acaso, la sombra, la mezcla de esos rostros.
III Tú haces el bien o el mal,Tú eres causa de
un hecho.Pero eres tú tu causa? Te dan lo que
te piden.Piden lo que te dan.Total entras y
sales. Dejas tu pobre sombra como un nombre
cualquieraescrito en la muralla. Peleas.
Duermes. Comes.Engendras. Envejeces.Pasas al
otro día.
IV Los demás también muerencomo tú, gota a
gota, hasta que el mar se llena. Has pensado
en el aireque ese mar desaloja? Tú y yo somos
dos tablasque alguien cortó en el bosquea un
árbol milenario. Pero quién plantó ese
árbolpara que de él saliéramosy en él nos
encerráramos?
V A ti no te conozco,pero tú estás en míporque
me vas buscando. Tú te buscas en mí.Yo escribo
para ti.Es mi trabajo. Vivo en la
realidad.Duermo en la realidad.Muero en la
realidad. Yo soy la realidad.Tú eres la
realidad.Pero el soles la única semilla.   De
Oscuro, 1977.
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Vaticinio La parte azul de esta mujer es lo que
amo, lo que la corolacon halo fresco, esa
especie de ignoranciade pantera que es la su
figura con castidady sensualidad lo que la
salvay me induce en lo más cruelde las bodas
cuando hasta el aire es espina,el mismo aire que
hace apenas 25 fuera nuestra mariposagloriosa
como si de golpe se hiciera aciagaceniza y lo
que en los preparativos del viaje
llovieratransfiguración ya no lloviera lluvia ni
aguade arcángel sino encima de nosotros
sonidomortuorio y ella sin embargo anduviera
ahíintacta levemente herida conel Mundo
amarrado a su espalda con un andamio de
cemento,a su bella espalda de arpa por no se
sabe qué infortunioen el gran rito ritual y esa
desdicha de las maletasinterminables que nunca
cierran y son como heridaso como valvas, o más
abyectas que orejasque andan oyendo cuanto
horrorprevias a los aviones que nos vuelan en la
músicanerviosa de un hemisferioa otro, a la
siga de nadaque no sea el éxtasis de vivir, no
importalo venenoso de los cuchillos de la
inmigración, el oprobio,los malos tratos, el
ruido, elespejotrizado
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BEATRICE Entonces era cierto, italiana mía, que
aun negándolo entre risa y risa fresca me
amabas?Cierra losojos, mu-jer desangre y
pétalos, es-cucha- aquí hay 2 yestos 2 son 1,
desengánchenlos, a-puéstenlos míseros
morituri!, vienende Rapallo y Lebu, el fonemade
la L los hizo libres, no esque estén ahí cada
uno en su sábana libérrimos y tristes, olorél a
locura, a hermosurapartida al medio ella,
lolástima misma es lo laberinto del
encantamiento, lofatídico, lo adióspor culpa de
nadie, lofragancia efímera, lo de una vez por
todas fugaz .Reengánchenlos las
estrellas.   Morituri te salutant los que van
a morir te saludan. Los gladiadores en el
circo 
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E-mail para violín. Vez que vengo vezque lloro
de ti, otras vecesme alimento de tus pestañasy
entro en tu luz, se es hombremente hombre en la
medida de enloquecer losanimales, todos los
animales que es uno, especialmenteuno que es su
cuerpo. Así las cosas me hago vidriohasta mas
alla de la transparencia, ahí mismote trizo,
empiezopara verte por lo raquídeo de tu
esbeltez, sigo por lo alto desde la nucade tus
pelos hasta la humedad, ahí duermo, entoncesbeso
tus pies deanimala trémula.Van 15 versos, qué
hago con estos 15 versos? Los guardo para
después?, Los tiroal aire contra las estrellas?
Piensoy pienso, Dios no da para más, el Hueco
de Él no da más.E-mail, e- mail de viejo, ala
libérrima, escríbeme esta noche alas tres de
nunca, pasadaslas aguas de la era de los
muertos, llámame para confirmar lo diáfanodel
teclado.Vez que vengo, vez que lloro de ti.   
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Esquizotexto. -"Tengo 23, soymodista, soltera,
cómico todoy tan raro, hablocontigo, camita de
una vez dímela, por qué no me la dices la Gran
Verdad, la granrevolución que vamos a ser
piedras, plantas clarividentes, todo porque los
árboles serán barcos y en los trenes viajará el
Espíritu y del cuerpo se hará miel, la enfermera
es la nube". De Del relámpago, 1981  
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Enigma de la deseosa Muchacha imperfecta busca
hombre imperfecto de 32, exige lectura de
Ovidio, ofrece a) dos pechos de paloma, b) toda
su piel liviana para los besos, c) mirada verde
para desafiar el infortunio de las tormentas
                           no va a las casas ni
tiene teléfono, acepta imantación por
pensamiento. No es Venus tiene la voracidad de
Venus.  
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De la liviandad Volviendo sobre una línea de
Cortázar, las mujerescómo recaen. Man Rayhizo
la foto lomo largocon todas las vértebras
preciosas a la vista y ella cayendoflexible en
el encantamiento, flacala pelirroja, listapara
la otra pasarela del placer, los tirantespor
allá, las medias disparadas, y algo más lejosen
la otra punta de la alfombra los doszapatos
altísimos sin nadie muertos de amor,
tristísimosy viudísimos de ella pidiéndole
frenéticos que no,que su cuerpo blanco no, que
no se entreguea la usurpación, que vuelvacomo
en el tango, queno. -Cierrenfinas las cortinas.
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el acorde arterialdel éxtasis, los leonesde
Babilonia adentro, porlo animala trémula
cuandote quedas honda pensando pensamiento,
porlos milenios que hablan fenicio, etrusco,
maya enti, mi una única, de hipotálamoa pie
precioso, sinMalcolm Lowry, sinArtaud, sin
Lawrence, porese violoncello que eres tú ynada
más, por ese río que eres donde los niñosmiden
el fondo de la transparencia. Alabado,alabadopor
que es esdrújulo como el Hado. Más claro y ya por
último fueradel ahora, nose ha vivido, se
hallorado llanto de nacer, se ha, se habrá //
Renata difícilla situacióntuyaAjmátovaAnna
Ajmátova Respuesta a ras de arrullo virtual
entendidodescifrado e-mail hermosoa escala de
amor hermoso fechadohoy en Monterrey, un beso,
dóndequeda Monterrey? Alabado sea Méxicoporque
es esdrújulo como el Hado, porel gran pétalo
convulso y blanco de tu cuerpo, Renata,
arrebatado por
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// No hubo ver, nose vio, todo lo más que se vio
fue un aullido,desde las galaxias, la
orejapensó ojo, el ojopensó vagido
tú-paridora- sabes cuánto cuesta. Por anámnesis,
pordesierta memoria sabes cuántole cuesta al
corazón irsequitando quereres, cuánto
alestanque donde suelen flotar los cisnes
negros, cuántoa la propia soledad que ha sido,
queserá, cuánta hermosurale cuesta a la
hermosura. Porque todo es parte
Renata, todo es parte, tufigura, tu escritura,
esa letra que los diosesescriben por ti cuando
dices su callada resurrección, tus muslos, tu
risa de repente, larugosa realidad que pintó
Rimbaud, ese otrorelámpago con R de rey,
loensangrentado de ti que anda en míarterial,
el misterio. Todo es parte, se eshombre de
mujer, mujerde hombre, ventolerade Dios
ánimulavágula blándula, mortalade mortal,
úterode la Tierra, atánatosespérmatos se es,
mariposay sangre para hilar el pez delque
vinimos viniendo.-Sigue túel Tao eres
tú. wikipedia.org/wiki/Anna_Ajmtova
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Tabla de aire. Consideremos que la imaginación
fuera una invención como lo es, que esta gran
casa de aire llamada Tierra fuera una invención,
que este espejo quebradizo y salobre ideado a
nuestra imagen y semejanza llegara más lejos y
fuera la invención de la invención, que mi madre
muerta y sagrada una invención rodeada de lirios,
que cuanta agua anda en los océanos y discurre
secreta desde la honda y bellísima materia
vertiente fuera una invención, que la respiración
más que soga y asfixia fuera una invención, que
el cine y todas las estrellas, que la música, que
el coraje y el martirio, que la Revolución fuera
una invención, que esta misma tabla de aire en la
que escribo no fuera sino invención y escribiera
sola estas palabras.
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Carta a Huidobro 1. Poca confianza en el XXI,
en todo caso algo pasará,morirán otra vez los
hombres, nacerá algunodel que nadie sabe, otra
físicaen materia de soltura hará más próxima la
imantación de la Tierrade suerte que el ojo
ganará en prodigio y el viaje mismo será
vuelomental, no habrá estaciones, con sólo
abrirla llave del verano por ejemplo nos
bañaremosen el sol, las muchachasperdurarán
bellísimas esos nueve meses por obra y graciade
las galaxias y otros nuevepor añadidura después
del parto mercedal crecimiento de los alerces de
antes del Mundo, asílas mareas estremecidas
bailarán airosas otroplazo, otro ritmo sanguíneo
más fresco, lo que por contradanza haráque el
hombre entre en su humus de una vez y seamás
humilde, másterrestre. //
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2. Ah, y otra cosa sin vaticinio, poco a poco
envejeceránlas máquinas de la Realidad, no habrá
drogasni películas míseras ni periódicos
arcaicos ni-disipación y estruendo- mercaderes
del aplauso ignominioso, todo esoenvejecerá en
la apuestade la creación, el ojovolverá a ser
ojo, el tactotacto, la narizéter de Eternidad
en el descubrimiento incesante, el fornicionos
hará libres, nopensaremos en inglés como dijo
Darío, leeremosotra vez a los griegos, volverá a
hablarse etruscoen todas las playas del Mundo, a
la altura de la cuartadécada se unirán los
continentesde modo que entrará en nosotros la
Antártica con toda su fascinaciónde mariposa de
turquesa, siete trenespasarán bajo ella en
múltiples direcciones a una velocidad
desconocida.
3. Hasta donde alcanzamos a ver Jesucristo no
vendráen la fecha, pájarosde aluminio invisible
reemplazaran a los aviones, ya al cierredel XXI
prevalecerá lo instantáneo, no seremostestigos
de la mudanza, dormiremosprogenitores en el
polvo con nuestras madresque nos hicieron
mortales, desde allícelebraremos el proyecto de
durar, parar el sol,ser -como los divinos- de
repente.
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Materia de Testamento A mi padre, como
corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo el mar,a
mi madre la rotación de la Tierra,al asma de
Abraham Pizarro aunque no se me entienda un tren
de humo,a don Héctor el apellido May que le
robaron,a Débora su mujer el tercero día de las
rosas,a mis 5 hermanas la resurrección de las
estrellas,a Vallejo que no llega, la mesa puesta
con un solo servicio,a mi hermano Jacinto, el
mejor de los conciertos,al Torreón del Renegado
donde no estoy nunca Dios,a mi infancia, ese
potro colorado,a la adolescencia, el abismo,a
Juan Rojas, un pez pescado en el remolino con su
paciencia de santo,a las mariposas los alerzales
del sur,a Hilda, l'amour fou, y ella está ahí
durmiendo,a Rodrigo Tomás mi primogénito el
número áureo del coraje y el alumbramiento,a
Concepción un espejo roto,a Gonzalo hijo el
salto de la Poesía por encima de mi cabeza,a
Catalina y Valentina las bodas con hermosura y
espero que me inviten, // //
24
//a Valparaíso esa lágrima,a mi Alonso de 12
años el nuevo automóvil siglo veintiuno listo
para el vuelo,a Santiago de Chile con sus 5
millones la mitología que le falta,al año 73 la
mierda,al que calla y por lo visto otorga el
Premio Nacional,al exilio un par de zapatos
sucios y un traje baleado,a la nieve manchada
con nuestra sangre otro Nüremberg,a los
desaparecidos la grandeza de haber sido hombres
en el suplicio y haber muerto cantando,al Lago
Choshuenco la copa púrpura de sus aguas,a las
300 a la vez, el riesgo,a las adivinas, su
esbelteza la calle 42 de New York City el
paraíso,a Wall Street un dólar cincuenta,a la
torrencialidad de estos días, nada,a los vecinos
con ese perro que no me deja dormir, ninguna
cosa,a los 200 mineros de El Orito a quienes
enseñé a leer en el silabario de Heráclito, el
encantamiento,a Apollinaire la llave del
infinito que le dejó Huidobro,al surrealismo, él
mismo,a Buñuel el papel de rey que se sabía de
memoria,a la enumeración caótica el hastío,a la
Muerte un crucifijo grande de latón.
25
Fuentes http//www.gonzalorojas.uchile.cl/antolog
ia/index.html http//www.literalmagazine.com/es/ar
chive-L01portillo.php?sectionhivelangarces http
//www.gonzalorojas.uchile.cl/index.html http//am
ediavoz.com/rojasG.htm http//es.wikipedia.org/wik
i/Gonzalo_Rojas http//bib.cervantesvirtual.com/bi
b_autor/Rojas/ http//www.gonzalorojas.uchile.cl/c
ronologia/index.html http//www.gonzalorojas.uchil
e.cl/estudios/may1-6.html Gonzalo Rojas pps
Gonzalo Rojas-Poesias para imprimir
26
Gonzalo Rojas en Youtube 80 veces nadie
(Gonzalo Rojas, Chile) http//www.youtube.com/watc
h?vD4H1GGw5TWM Gonzalo Rojas Sus Poemas en Su
Voz - Muchachas http//www.youtube.com/watch?v26_
JjF1_l-s que se ama cuando se ama http//www.youtu
be.com/watch?vqH2_Wcu8pFc Gonzalo Rojas Sus
Poemas en Su Voz - Retrato de Mujer http//www.you
tube.com/watch?vfu2R3NNYyoU Gonzalo Rojas Sus
Poemas en Su Voz - Perdí Mi Juventud http//www.yo
utube.com/watch?vwo_PXi7o2fgNR1 El poema
Oscuridad Hermosa recitado por su creador, el
poeta Gonzalo Rojas http//www.youtube.com/watch?v
SsYjrB19mXM Gonzalo Rojas Terremoto
2010 http//www.youtube.com/watch?vwt_f8vuKM3A
27
Recomendamos escuchar a Gonzalo Rojas leyendo
sus poemas Octubre ocho   Los días van
tan rápidos   Materia de Testamento   La
sutura   Oscuridad hermosa   Sebastián
Acevedo 1   Quedeshim Quedeshoth
  Transtierro   Visa para que   Orquídea en
el gentio (Instituto Cervantes-voces del
poeta) http//bib.cervantesvirtual.com/bib_auto
r/Rojas/voces.shtml
28
Oh voz, única voz todo hueco del
mar,                 todo el hueco del mar no
bastaría,             todo el hueco del
cielo,         toda la cavidad de la
hermosura  no bastaría para contenerte,  y
aunque el hombre callara y este mundo se
hundiera,  oh majestad, tú nunca,  tú nunca
cesarías de estar en todas partes,  porque te
sobra el tiempo y el ser, única voz,  porque
estás y no estás, y casi eres mi Dios,  y casi
eres mi padre cuando estoy más oscuro. 
Clarita y Efraim Estan invitados a visitar
nuestro web www.clarita-efraim.com mail